Narracion, descripcion, whatever son letras..

Una máquina de coser, tejiendo momentos, el hilo conseguido de la falda de una monja. Resistente a las creencias. La vida de una mujer detrás de ésta máquina. Sus manos agujeradas por errores. Retazos por aquí, retazos por allá , recogiendo uno a uno, seleccionándolos por su tamaño, su color, dependiendo el contorno, el grosor los usa para incrementar su obra. No duerme no come, solo actúa y piensa si debe volver a actuar, un poco de inercia la domina, un poco de rutina la come por dentro. Su espalda destrozada por la silla de trabajo la castiga segundo a segundo. No usa ropa esta desnuda, la obra que esta creando roza sus piernas, sus rodillas, sus muslos y esto la excita, la mueve la convence a seguir cosiendo.

Imaginen la azotea donde construye su imaginación. Es hermosa, cálida y espaciosa, mas sin embargo las flores, la luz del día. El olor a miel la detienen a veces, se levanta descalza sintiendo a veces un pedazo de tela, a veces el piso frío, a contemplar el exterior. Ella imagina la balanza, pone dos situaciones, lo desconocido de lo vivido y ella siente miedo y la tela la toma por la cadera y la sienta en la silla de madera, toca sus senos y ella despierta y sigue cosiendo pensando cuando dejarán de llover los retazos del cielo.